Sang

Je sens le sang, le sang du temps
Le sang si rouge, si entêtant
Fleuve d'hier aux couleurs d'antan,
Qui miroite paresseusement,
En charriant l'or de mes vingt ans.
Illusions dispersées aux vents
Prisonnières d'ici et d'avant
Se fondant en des mots changeants
Dont l'absence devient mouvement
Et dont le chœur aux échos lents
Bercent le sommeil de l'enfant